Amelie (…entre otras tantas cosas de la vida)

[2001, Director: Jean-Piere Jeunet]

Ella es una mujer, encapsulada en sus ademanes de niña fantasiosa, encaminada, por cierto, en una quietud contemplativa. Ella es hija de un padre que no conjuga el verbo acariciar y de una madre prisionera de sus ansiedades. Ella es una amante de pequeños detalles distractores, en los que podemos reflejarnos, acaso, cada uno de nosotros.

(En mi caso adoro los regresos a mi casa, retomando un camino de cuatro kilómetros, acompasados por el pedaleo alegre y distendido de mi bicicleta de cadena desgastada tras casi siete años de uso ininterrumpido, al punto que no puedo ni atrasarme ni apurarme demasiado al cruzar las calles que se me atraviesan; ella, la cadena, se resbalará indefectiblemente. Me siento feliz con mi defecto de bicicleta desgastada, pues en ella me protejo de la audacia que pudiera inundarme al querer apurar el paso antes del camión que acomete el cruce sobre nivel, a unos atolondrados cien kilómetros por hora. Y cosas así; me gusta reconocer en la cotidianeidad la señal de inmensidad que se refleja en la inversa entrega de los que se abandonan a sus rutinas. Me gusta la mirada inversa del mundo, para percibir en mi muy pequeña y plena vida (que no empequeñecida) la grandeza del cosmos y la escultórica profundidad del pensamiento fecundo, cuando todo se retira, se desnuda la nimiedad y se desmantela la soberbia. Así quisiera estarme por siempre en el mismo lugar, en la misma actividad ante las mismas personas y con la misma actitud de porfiado portero de mundos, desplegados ante la tijera que recorta de la realidad los trozos exactos que detonen las nuevas dimensiones de un mundo desdoblado.
Pedaleaba una vez (que no por única instancia) hacia mi casa, en una tarde gloriosa de verano, cuando a contraluz bailaban los trozos perdidos de telarañas, iluminadas y radiantes, desde alambres de oxidado destino y reseco don infeccioso, entonces, así, tan similar mi vida a la de cualquiera, vi en la paz de la tarde la paz de la vida, la paz del tumulto ensordecido en la tranquila estancia de posterior acometida, vi la vida en mi vida, vi el ser en mi ser, vi la lúgubre perdición del alma, cuando no se adentra la misma, en los rincones tersos de una semejante y colosal capacidad de arremetida, suspirante y delineantemente capaz de encontrar alegría sutil y pertinaz. Era yo, conmigo, en la quietud de una vida anudada, cuando el pasado y el futuro se estrangulan alegremente en el instante de dicha, sin más clamor que la luz y la ubicuidad del estío, el espíritu y la placidez.
Si alguna vez se le apareció el Señor Creador de los Cielos y de la Tierra a alguien en este atolondrado planeta, fue, por lo menos en esa ocasión cuando aconteció, y tuvo sentido la vida y la muerte y la miseria y el traspié de generaciones de seres caminantes hacia sentidos desviados, y tuvo paz la ceguera y encontró el amor la mujer reseca que nunca conociera la profunda penetración de amor y respeto en embates de carne y caricias viriles, y así todo fue en el evento que pasó de largo para quienes me vieron avanzar a la simple y oportuna hora del té en la casa de siempre, con la misma suerte y desorden de los hogares consolidados
Qué busco; busco la grandeza del alma y la paz, busco la fortuna atravesada en el más insospechado camino solitario, busco la simpleza más insignificante y la falta de estímulos estrepitosos, busco el sonido vulgar entrampado en la más horaria y disímil manera de atravesar los espacios campestres y preliminarmente urbanos, cuando en ellos se entrecorta la maleza y el trozo de campiña, por entre la berma agrietada…en fin).

Cuando terminara de ver el filme, que fuera todo aquello que aludo de modo reflectante, arribé a una tolerancia fugaz con todo, como estándome alerta a la manera de cómo un lente se trasunta desde la pantalla. Era como lo visto y entendía que la colorida, apastelada y saturada muestra de un París ficticio y arrinconado, se entretejía con las vidas de simple plenitud o miseria, y vi a Valparaíso y a la Avenida Bisquert del invierno, cuando entre las gotas de pelados árboles de inmensa factura, se desganchan cadáveres de vegetal derrumbe, y se aplastan los autos y se quiebra el pavimento, pero después renace y a la vez en el puerto se aburre un niño en una perdida y arrinconada vereda de soleras canteadas hace ciento veinte años, y mira la charca reseca donde jugara en primavera, mientras pasa la vida y se derrumban riquezas y se avienen las eras de vendimia y fracaso, todo ello junto y revuelto, en la existencia de soledad y desconsuelo. Todo así, la vida pasa, hasta que alguna vez podemos dar el golpe de esgrima certero que detone la vida entre el abandono, ¡qué se yo!; un gesto, un empujón, una palabra precisa, un clavo en el madero adecuado, un pago anticipado, una cuenta enfrentada y un golpe de defensa manifiesta, cualquier cosa que se venga a la existencia en el justo momento, como para ver que simplemente, cual tronadura, revienta la represa de potencias y virtudes contenidas, como cuando desde múltiples hogares salen las dueñas de casa a separar la pelea de perros en un pasaje multitudinario de encierros, en el más pleno y humilde puerto abalconado.

Todo así, me quedo con la mano tersa de la protagonista, entrando fugaz en el saco de legumbres heladas, para saber de la caricia muerta de semillas frescas, refrescantes como el beso de un hijo.

La película, es maravillosa.

Condescendiente,

pero maravillosa.


Que tengan una buena semana