No somos personas
Somos personajes
Rodeados del fárrago de malos presagios ocultos
Vagamos por los espacios de nuestras vidas laboriosas
A la espera de la palabra
Que más que decirnos
Nos revela
La gente es lo que va pudiendo ser
Y todos
nos las traemos ante las ajenas expectativas
Como un resorte
Reaccionamos
Ante el extraño
Como una puerta cerrada
Sin generosidad
Sin todo eso que sabemos
Y a sabiendas lo ocultamos
Ocultamos sonrisas y espíritus afables
Castigamos con el silencio
Ignoramos
Hacemos como que nada nos impresiona
De manera tal
Que si el mismísimo Júpiter bajara en un trueno
Haríamos como que no vemos nada
Para ir emparejando
Para cumplir la ley del la segadora
Que corta todo al mismo nivel
Para que la siembra no se distinga
sino por su volumen
sin espigas doradas
ni tréboles de cuatro hojas
sin el brillo del agua por el surco
sin nada más que el silencio donde el grillo campea
y hace sonar sus patas
resonado en su cascarón
como los grillos que somos nosotros
bulliciosos
pero de bulla vacía
solo bulla
sin trasfondo
sin talento abovedado
sin combinación
sin puertas de acero
para que el secreto se vea
como nada más que lo que es
una fachada de pórticos
delante de un jardín por hacerse
un collar de burbujas
que revientan en silencio
a trastienda de la orilla del mar
donde la espuma es la huella de las olas muertas
y donde se lava la arena
como se debieran lavar nuestras ideas
para que brillaran solas
sin nuestra impronta
como hijas generosas y libres
Buscaremos entonces
las ideas llenas de potencia
y saldremos a la calle a mirar a los ojos
no para usarlos de espejo
sino para grabarnos su impronta
sabremos leer los gestos de los hombres
y sabremos rodear las señales de las mujeres
haremos de los pasos una coreografía
que levantan las tablas del escenario
bajo el cual se apilan nuestras heridas
como sacos de harina raídos
vaya tipos que somos
nosotros
cobardes y elocuentes
sonreímos cuando debemos escupir
como paradigma de sutileza
de esa que otros como nosotros nos enseñaron
para mentir
porque de la mentira se alimentan las almas de los adultos
para dejar pasar la vida
como un sufrimiento festivo
ya que todo se pasa
y nada se queda
con la amargura del tiempo que galopa en el segundero
mentira y farsa
para congraciarnos con los hechos
decir lo que esperan de nosotros
para ser apropiados
y para apropiarnos de la atención de los demás
sedientos de atención
pero de esa que viene y va
como un péndulo
para que nada florezca en nuestros corazones
canallas pero sutiles
para decirnos
que somos otro
el que trasluce hasta en la noche
inocentes palomas entregadas
a las coreografías blancas
donde nuestro corazón se ralla en tiras doradas
biombos humanos
raza de camaleones
caras de nalga
libros de papel biblia
colgados en el retrete
para que todo pase de largo
para que por el daño surjamos
para que por derrota logremos vencer
para humillar
como parte del botín
tristes personajes los adultos
formados y forjados
a golpes de bacinicas
dejen al niño que agoniza en mí
para creer que tengo esperanzas de no morir por completo.
[Volver a la Página Principal de este Blog]
No hay comentarios.:
Publicar un comentario